Mes: marzo 2011

01-04-2011.

León no se cansaba de contar a su hija Teresa su boda en Montealto. Sus palabras brotaban espontáneas del pecho y literalmente revivía aquellos recuerdos, como si se viera vestido con aquel traje negro de paño que le hacía sudar como inglés en desierto. Sus ojos se agrandaban cuando hablaba de la novia «más guapa del mundo, con su vestido blanco y la cola larga. Llevaba el pelo corto –como lo tienes tú ahora– con una rosa primorosamente enganchada que resaltaba aún más la belleza natural de su cara». En fin, Amalia era la mujer con la que siempre había soñado.

—¿Sabes quiénes eran los padrinos? —preguntó a Teresa que lo escuchaba con los ojos inocentes de los niños—.

—Claro, mi abuela Ana y mi abuelo Rafael, “el Sevillano”. Me han contado que el padrino fue a comprar los puros a Andorra. ¿Es cierto eso?

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30-03-2011.

Como si fuera a una cita ansiada, la joven rubia cruzó con avidez los pocos metros de césped que separaban la verja de hierro forjado de la bruñida puerta de madera de roble. Apoyó sobre ella la palma de la mano y la empujó levemente. La alfombra de un pasillo inundado de luz se abrió a sus ojos. Al fondo del corredor, de pie y cubierto solo con un albornoz, estaba sonriente don Alfonso. Se le veían las peludas piernas desnudas y los pies enfundados en unos escarpines.

—Eres muy puntual, Aymara —le dijo con voz amable—. Adelante: estás en tu casa.

La llamaban Aymara, pero su verdadero era nombre era Rosalva. Llegó a España cuando tenía 18 años, pensando que trabajaría como empleada doméstica en casa de una familia madrileña de alto nivel económico. Al llegar a Barajas, la mujer que le había pagado el billete y procurado el ficticio contrato la puso en manos de un señor muy bien vestido y con el pelo golosamente engominado. Decía llamarse Luciano y se ofreció a llevarla en su coche a casa de la familia, pero la metió en un hotel-cabaré de las afueras de Madrid. Como única respuesta a sus tímidos interrogantes, Luciano la encerró a empujones y patadas en una habitación.

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28-03-2011.

Amalia levantó por última vez la mano en un gesto de saludo a León, que aún permanecía parado viendo partir el taxi; y se hundió, pensativa, en el asiento trasero del coche. Le apretaba la faja pantalón que llevaba puesta desde por la mañana. Dejó su bolso de imitación de Prada a un lado y se desabrochó la chaqueta. El taxista, de mediana edad, la miraba de vez en cuando por el espejo interior. Amalia estaba confundida por todo lo ocurrido aquella tarde. No podía creer que aquellos dos hombres hechos y derechos, como dos trinquetes, se dijeran aquellas barbaridades en público, en aquella elegante cafetería de jóvenes camareras uniformadas, y dejaran entrever sus rencillas ‑sus viejas rencillas; no cabía duda‑. Y todo por ella. ¡Impensable, hacía solo unas horas! Además dos hombres de buena presencia, se les veía educados, bien vestidos, gente con mundo. Nada que ver con esos viejos arregladitos y caducos que desfilaban por el plató del programa de sobremesa de Canal Sur. Alfonso y León parecían hombres de posibles. Pero no era la comodidad y el dinero lo que ella buscaba en realidad. Si había dado aquel paso era por encontrar a alguien con quien compartir el tiempo que se le escapaba y salir de la cruel soledad en la que vivía

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25-03-2011.

—Te encuentro más nervioso que otros días, papá. ¿Se puede saber qué te traes entre manos? —peguntaba Teresa preocupada—.

—No es importante. Ayer estuve con Alfonso tomando unas cervecillas y charlando un buen rato. Como no sea eso…

—Es que cada día que pasa tengo la sensación de que estás más triste, como más ausente.

—No te figures lo que no es. Aparte de echar de menos a tu madre, no hay otros problemas. Tengo mi casa, dinero suficiente para cubrir mis necesidades y darme algunos caprichos. Tengo dos hijos maravillosos… Por cierto, ¿qué sabes de tu hermano? Hace más de un mes que no me ha llamado.

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23-03-2011.

Sentada a la mesa y con los brazos cruzados, Amalia los contemplaba: estaban de pie, estirados, el uno frente al otro, casi nariz contra nariz, mirándose con los párpados abiertos como abanicos, los ojos casi saliéndose de sus órbitas y las manos aferradas a las respectivas solapas. Asustada, Amalia se levantó del asiento, se acercó a ellos y juntando las palmas de sus manos como si iniciara una plegaria, musitó:

—No, por Dios, por mí no; que yo no he venido a esto. Que he ido a la peluquería tan contenta, para arreglarme un poco el pelo, y me he puesto lo mejorcito que tenía —creyó Amalia que la cosa se estaba poniendo fea y allí, en la cafetería, delante de otras personas, con las camareras pendientes de ellos tres—… A ver, que yo me voy por donde he venido y santas pascuas. ¡Ay, qué sofoco, por Dios!

—Bien, vale, vale. Dejemos nuestras diferencias para más tarde. Ya dirá Amalia a quién de los dos prefiere —ofreció León para cerrar el asunto—.

Amalia, nerviosa y complacida, dentro de su desconcierto, no había atinado a ver cómo Alfonso y León se habían cruzado varios guiños cómplices para elevar el falso tono crispado de la fingida altercación.

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