Antiguos Alumnos de Magisterio SAFA (AAMSU)
Premio Nacional de poesía «Mariano Roldán» 2010.
Para mis hijos Víctor Manuel, Raúl David y Christian.
Ir y volver,
andar la misma calle inesperada
con la calma precisa de quien sabe
que el mundo empieza en cada esquina,
percibir los olores con el profundo aliento
que emanan las especias,
los dátiles, el cuero, y los madroños,
sentarse en un café
con una sola mesa
y escribir, si se puede,
dos palabras, o tres,
de las que quedan sólo
las letras desvestidas
de tinta irreverente.
Cuando en la luz se pierde
la mirada
y el aire se desviste,
y en la alberca verdosa
hunde primero el pie,
luego la espada de su cuerpo
y, al final, su cabellera,
este jardín,
un tanto descuidado,
es la memoria exacta
‑o inexacta‑ de otro jardín
bordado en un mantel
con botellas de vino rojo
y membrillos de octubre.
Cuando llega el silencio
el tiempo se detiene.
La medina es una flor vacía,
de la que sólo quedan
su olor indestructible,
sus círculos de sombras y de espectros.
Se abrió la puerta.
En el ancho salón de la ternura
divanes, pebeteros,
alfombras y tapices,
cerámica con huellas
de kábilas y besos,
vasos para beber
té de menta y orégano
con los bordes de oro
y letras alegóricas.
Para Andrea y Norah.
Los secretos jardines de la kasbah
donde los ángeles no fueron nunca
ángeles, sino niñas con trenzas y kaftanes
de vistosos colores:
niñas, ángeles, hadas
de cuentos europeos
que pintan en su piel
el hueco de las flores
que el viento de noviembre ha deshojado.
Continuar leyendo «Pequeño almacén de especias, con jardín al fondo»
Atardece sin horas concebidas,
sólo atardece,
y es un nuevo milagro
la luz sobre los muros.
En la lenta liturgia del ocaso
la blanda luz morada,
que como un mar inunda
las azoteas, cubre
la piel de las murallas,
al tiempo que se abren
las puertas de la noche.
La luz eterna ‑dice‑,
la luz eterna. El ciego
desde dentro contempla
las lámparas que penden
como ramos de dátiles
encendidos, o lluvia
de centellas. ¡Piedad!
Las oraciones tiñen
de luz o de saliva
sus ojos sin pestañas.
Para Salvador López-Becerra.
Delante de esta gente
que no sabe leer en nuestros labios
la historia que escondemos,
delante del dentista
que exhibe sus victorias
en la sucia vitrina
que da a la calle,
me pides que te bese.
Beso aljamiado. Punto
de cruz. Detrás la fuente.
Para Naim, Karim y Omar.
¿Dónde dormirán esta noche
los ojos del muchacho que me dijo:
—Acompáñame
y será tuya la medina,
y cruzarás el mundo
de parte a parte
como un puñal traspasa una granada.
Sin mí, nunca saldrás
de este jardín perdido
con vísceras y cueros.
Para mi hija María del Mar.
Esas lanzas hundidas en el río,
llamas o estrellas derrotadas
de tallos desiguales,
fuegos que el río devora en otras luces,
peces o niños.
Perlas.
Tierra,
cielo y río. Memoria.
Hierve el agua del té,
brilla el orégano y la menta.
