Imprevisiblemente, casi sin darme cuenta, he saltado de los versos al relato corto y de éste al realismo fantástico de lo novelesco. Digo yo que, si al guerrero se le supone el valor, al escritor se le debe asignar una adicción: la búsqueda.
En la largura de mis años, he buscado hasta quedar extenuado. Busqué en los pechos duros de los hombres, en las manos lejanas de los dioses, en las huidas rotundas de mis deseos. Y siempre encontré latidos propios o extraños.
El volcán de mi intimismo manó lavas fluidas a veces, viscosas otras, nunca emponzoñadas de azufres.
Don Fabián ya era viejo y jubilado, pero su juventud se mantenía aún en la mirada. Había vivido durante muchos años entre la gente menuda de un pueblecito dormido sobre los primeros repechones de la sierra, alisado en sus arrabales por las choperas del arroyo que le daba su nombre. Don Fabián era el maestro, el único maestro que había tenido Arroyoverde. Había llegado un día de otoño con la maleta llena de libros y primaveras. Nadie había salido a recibirle. No supo encontrar la escuela, tampoco la iglesia. Solamente los brincos de unos niños y la sonrisa de Teresilla dieron testimonio de vida, en aquel lugar de olvido, al maestro que llegaba.
19-04-2010.