Gloria a la Safa

Por Rafael Hinojosa Serrano.

Hoy, 30 de enero, la Safa alcalaína iniciará su programa conmemorativo del 75 aniversario, que irá desgranándose a lo largo y ancho de todo el 2015. Testigo de ello será un Teatro Martínez Montañés que, sin duda, estará abarrotado. Así como suena: 75 años de siembra y de cosecha, 75 primaveras en el campo de la educación y la enseñanza, 75 dianas en el corazón del alma de este pueblo.

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30 prosas de amor, y 30

Yo también te busqué ‑recuerdo ahora‑ una noche de invierno, lentamente, armilla en el hatillo de mis versos, descifrando los últimos misterios y los restos de un naufragio ido, ahora cuando escribo mi última balada.

Y te abracé suave, como a una sirena derramada en la luz amanecida, y nada supe de tus lugares íntimos, tan sólo el breve aletear del labio en el seno leve del instante último.

Después nos amamos bajo las cerezas rojas, tu cuerpo cantaba trabándose en el mío, como un lento reloj, las horas nos ardían y al alba, desnudados, los sueños nos vinieron como lagartos húmedos de nieve.

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30 prosas de amor, 29

Aquella roca amenazaba miedo en el retal de la vida que quedaba, aquella luna melón tan diminuta me invitaba a reiniciar la lucha, el mapamundi de un universo tal vez antiguo para nosotros, para la vida de los metales, el agua inunda la tierra toda, los continentes con sus perfiles, los otros mundos que nos circundan y nos reclaman su voz opaca, su singladura de otras galaxias.

¡Cuánto daría por ofrecerte de nuevo un beso nuevo, como en aquel teide! Y entonces te soñaba en la clara claridad de los mundos por mí desconocidos, y parecía que todo empezaba a tener sentido, como si hubiéramos estado allí, desde el comienzo, pero no era cierto, se iba nuestro mundo porque ya estaba escrito.

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30 prosas de amor, 28

¡Qué tristes ojos tras tu belleza, tras la mirada de tu secreto! ¡Qué luz imán a tu color me fija, tu sufrimiento, mi indiferencia…! ¡Qué voz tan honda, cómo renuncia! La nieve ablanda la tierra estéril y el sol lucía su débil calor amoratado, allí en el bosque tuyo, soñando soledades, aquel paseo de invierno, siempre solo.

El cisne era tu estampa de amor, tu paraíso, edén de mis desiertos, postal de mis silencios, el cisne y tú ‑la vida‑ se nos metía por dentro de todas nuestras pieles, bellísimo paisaje. Como dunas de fuego en los desiertos ocres, así veía mi vida en las últimas huellas de los hombres, un mundo a la deriva, sin tiempo, sin vergeles, como huracán y viento, siempre cabrón en las mañanas.

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30 prosas de amor, 27

Escondidos, abiertos, otoñales, viejos troncos plantados por la lluvia, y la luz de amarillo nos dormía. Era todo de luz, luz en los ojos del paisaje de juncos, luz y estrella de infinitos lejanos.

La luz quieta seguía dibujando meandros, arriba las montañas claras, limpias, rotundas con el verdor abajo, besando un pie de roca, amarillo otoñal en los ramajes de una madre voraz, el paraíso de la luz en tu rostro imaginado.

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30 prosas de amor, 26

Ahora, en cambio, la vida me regresa al punto terminal de la jornada, sólo fragmentos de memoria y vida, me recuerdan quién fui y a dónde iba, en este rincón donde me muero a solas,tal vez me habiten los siglos venideros.

Y llegará febrero, la vida nueva entre algodones de fiesta tibia, con tu misterio, con mi silencio, entonces Claudia vendrá a besarte, para la risa tu abuela siempre, por las veredas de tu venida.

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30 prosas de amor, 24

25-09-2012.

Era la libertad saliendo desbocada con el voto que nos hizo distintos, aquella luz de las urnas, con ese tiempo nuevo, nos devoraba a todos, tan limpios, tan ingenuos… como un vino nuevo cuando te embriaga.

Había un misterio en aquella altura, que me invitaba a romper la luz de los eternos y siderales espacios ocres, había un instinto de siembra nueva tras la aventura, el pueblo hablaba.

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30 prosas de amor, 23

19-09-2012.

Un día te fuiste por las aceras de la ventura, pasaba el tedio por tu camisa, allí empezaba la ausencia aquella, no fue posible que la derrota fuera vencida, calores luego en cada esquina, por avenidas los autobuses con su silencio, con sus motores, ningún destino, ardía el asfalto, como un espejo aquellas costas te reflejaban, sobre la luna siempre soberbia un verde alivio por si volvieras, aquellos días de sol fogoso yo te pedía que regresaras, oídos sordos en las cabinas me contestaban.

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30 prosas de amor, 22

15-09-2012.

Fuimos furtivos, sonoros, boreales, como juglares del viento en la granada, aquella noche de nochemala, por un mensaje incomprensible, tu duda siempre por las veredas de los caminos de la cultura, el vientre en hebra deshilachado en cada roce de cal y arena.

Nos protegía la lenta lluvia de los peatones, tierra y olivo, y aquellas calles se alargaban, crecidos párpados en los portales de las fachadas nos acogían entre el rezar de los adoquines, tu vaho jaenero quemó mi boca.

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