26-12-2011.
MEMORIA DEL OLVIDO
LAS MAÑANAS DE VIENTO
la muerte se despeina la memoria
y desnuda su olvido.
Mondos sus pétalos de tela
‑corolas sin abejas‑,
y una música oculta y espinosa
brota del interior del incensario.
Crepitan las castañas en el fuego.
Es otoño incendiado
y llueven las centellas
lo mismo que granizos luminosos.
Las mañanas de viento
los muertos hacen cola
en la guardarropía de la muerte
para buscar una nueva mortaja.
