02-09-2012.
I. En el mar de noviembre
De lejos y de cerca
El sendero del ámbar
ha convertido en una estela azul
el mar inacabado.
De lejos y de cerca
I. En el mar de noviembreCategoría: «El intérprete infiel»
Premio Nacional de poesía «Mariano Roldán» 2010.
I. En el mar de noviembre“Passage du temps”
27-08-2012.
I. En el mar de noviembre “Passage du temps”
Noviembre pasa lento, con sus largos difuntos
vestidos de castaños y sus orlas de incienso
rizando el interior de las alcobas donde
yacen sucias y secas las hojas de los besos.
Nuevos argonautas
21-08-2012.
I. En el mar de noviembre
Nuevos argonautas
A todos los desaparecidos en el estrecho.
De qué combate vienen estos héroes
que llegan con el mar cosido a la mortaja,
de qué Rodas o Tánger,
Salónica o Tetuán estos remeros
envueltos en la espuma de la noche.
Leyendo “La muchacha del mar Rojo”
16-08-2012.I. En el mar de noviembre
Leyendo “La muchacha del mar Rojo”
Dime, ¿quién puso en ti, muchacha del Mar Rojo,
lunares indecisos en tu piel, oraciones
y tristezas, silencios con los bordes de pétalos
de rosa?, ¿quién vistió de lluvia tu mirada?,
¿quién se apropió de ti para turbar el sueño
desnudo de tu nombre? Muchacha, dime, ¿quién
con pinzas de tender colgó tus besos?, ¿quién
te puso las sandalias si el mar era tan rojo
y tú sólo una niña con un barco en las manos?
Punta de Tarifa
05-08-2012.
I. En el mar de noviembre
Punta de Tarifa
Esa niebla azulina con lámparas o barcos
encendidos, de noche, es una isla flotante
con pájaros exóticos y abanicos de lluvia
‑mujeres como tallas de madera con alma,
torpes adolescentes maquillados de tigres‑,
niebla al acecho, niebla como un festín de tristes
aves húmedas, huesos o espinas de pescado.
El eterno retorno
Para mis hijos Víctor Manuel, Raúl David y Christian.
Ir y volver,
andar la misma calle inesperada
con la calma precisa de quien sabe
que el mundo empieza en cada esquina,
percibir los olores con el profundo aliento
que emanan las especias,
los dátiles, el cuero, y los madroños,
sentarse en un café
con una sola mesa
y escribir, si se puede,
dos palabras, o tres,
de las que quedan sólo
las letras desvestidas
de tinta irreverente.
El jardín de las últimas rosas
Cuando en la luz se pierde
la mirada
y el aire se desviste,
y en la alberca verdosa
hunde primero el pie,
luego la espada de su cuerpo
y, al final, su cabellera,
este jardín,
un tanto descuidado,
es la memoria exacta
‑o inexacta‑ de otro jardín
bordado en un mantel
con botellas de vino rojo
y membrillos de octubre.
Madrugada en la medina
Cuando llega el silencio
el tiempo se detiene.
La medina es una flor vacía,
de la que sólo quedan
su olor indestructible,
sus círculos de sombras y de espectros.
Cena en la casa de Salvador y Amina
Se abrió la puerta.
En el ancho salón de la ternura
divanes, pebeteros,
alfombras y tapices,
cerámica con huellas
de kábilas y besos,
vasos para beber
té de menta y orégano
con los bordes de oro
y letras alegóricas.
Oración del silencio
Ni brasas ni centellas,
ni hogueras ni rescoldos:
ceniza pobre y fría
conserva el corazón para su luto.
No busques más palabras
que puedan ensuciar tanto silencio.
Calla, si no sabes medir
cuánta distancia hay