Autor: Enrique Hinojosa Serrano

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Las primeras cuatro palabras que aprendí en francés me las enseñó don Esteban en este mismo colegio. Era el curso 60-61 del siglo pasado. No se me olvidarán jamás: ami – poli – piano – tapioca.

Don Esteban, entonces era un joven muy alto, oriundo (creía yo) de la France transpirenaica que trataba de acomodarse al “sano” clima de Úbeda, en sus buenos días de invierno, protegiendo su cuerpo con un pellizón gris pardo, digno de las películas alemanas de la posguerra. Lucía generosos sabañones en ambas manos y ambas orejas (no eran discriminatorios) y, por otra parte, muy comunes entre aquellos alumnos que apenas teníamos una docena de años.

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Sigo con mi pequeña barca de río y sin remos,
pero ya no busco un puerto,
ni siquiera el mar.

Acompaño niños, poemas vivos,
a la orilla,
y les veo marchar.

Estos versos, escribía cuando enseñaba paparruchas en las aulas; ahora que ni eso enseño es cuando más aprendo desaprendiendo. A mi nieto y a mí nos gusta más el recreo que las clases. A mi nieto y a mi nos gusta más inventar juegos que comprarlos; la playa más que los hospitales; las cosas por establecer que las ya establecidas (y más si nos las imponen)… En fin, que nos gusta mearnos en nuestras sombras.

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Dice mi amigo Pepe Aranda que la eternidad es parecida a dos mujeres despidiéndose. Con Lola Prado yo también soy mujer. Es una persona que detiene el tiempo y te regala el contenido.

Mi cara física cambia y también remueve las raíces del alma. ¿Que exagero? Cuando nos veamos, te fijas en estos aspectos. Y todo por un cuadro: por este cuadro que puedes ver.

Está expuesto en lugar preferente de mi casa para ser admirado por las visitas y que puedan percibir una gran obra con una técnica pictórica innovadora y el aliento que todo artista deja en su trabajo.

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Llovía con hambre aquella tarde gris de marzo. Me cambié de calzoncillos y me lavé los dientes, aunque estaba en ayunas, porque nunca se sabe con quién o qué te puedes encontrar.

Con los “papeles” bajo el brazo llegamos a la recepción del hotel granadino “La Salud”, donde me hicieron firmar un documento que, más o menos, liberaba a la entidad de cualquier culpa, si me mataban.

Me colocaron una pulsera blanca, en la muñeca, con una inscripción, donde constaba mi nombre, mi número de recluso y un código de barras. «Una más para la colección» ‑me dije‑. Se me ocurrió compararla con la que le ponen a los niños en el pie cuando nacen. «A unos porque nacen, y a otros porque se van» ‑volví a pensar optimista‑.

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