Prosa poética, 17

10-06-2010.
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Godot * 24 – septiembre – 1981
Godot sigue sin venir y la espera se me hace horno de carne y bajo vientre.

¿Cuántos días llevo oyendo el kikirikí de los gallos?
La almohada me escucha, como siempre, horizontal. Su mirada pegada a ese techo que (por cierto) necesita una mano de pintura.
En esta época de gritos faltan las palabras. por eso me gusta desayunarme mis fonemas en la almohada. ¿Dónde estará su último carmín?
La fiera rebelde se me escapa de las redes, al parecer, no habrá retornos de besos. ¿Confieso que he vivido?
La resaca de anoche me tiene asonambulado, algo más viejo y menos lúcido…, pero me da en los hocicos que esta noche de perros terminará con un esperma vertical.
La almohada es paciente, ipobrecita! Y le cuento mis cosas y no protesta. Sólo dice ¡veremos, cómo andas con el tiempo!
Me excita el ejemplo de la hormiga y sé que el destajo es un buen recurso para los que somos abúlicos. ¡Vivir! Eso es el miedo: ¡Vivir!
Leo a Camus que dice: «El hombre debe poder ser santo sin tener que recurrir a Dios».
—¡Coño, así marcha el país! No sé, se me ha ocurrido de pronto.
¿Os dais cuenta de cómo somos incapaces de controlar nuestros pensamientos? ¿Qué tendrá que ver la mierda de este país con el soliloquio de mi almohada?
(Otra vez encarcelaré las frases que no vengan a cuento y me pondré un castigo de copiar mil veces, con letra mayúscula, «EL PENSAMIENTO ES UNO, UNO, UNO, UNO…»).
Abriendo camino iba yo en el sueño con mi almohada convertida en niña. Iba yo sólo con mi sueño a cuestas. Solo. Precisamente solo. Y mi almohada, ¡pobrecita!, aguantaba el chaparrón como podía.
Se puso romántico…, y tuve que hacer el amor con ella.
 
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Querido poema:* 1 – enero – 1982
Adiós hasta mañana besos estoy hecho un lío Año Nuevo tus letras se descomponen en mi nombre y apellido te saludan porque no tienen más remedio te desean que seas feliz como si tal cosa y hasta me preguntan por X suena a broma y a malaleche nadie alude a lo que todos piensan cuando me miran con ese aire raro porque tengo un bolso mariconera algunos te sonríen perdonándote la vida y que recuerdos la rosita soltera de federicogarcíalorca te marchitarás como la magnolia nadie te besará tus muslos de brasa ni a tu cabellera te llegarán los dedos que la pulsen como las cuerdas de un arpa cómo andas poema el guiño de la crueldad acostumbraba a decir Artaud la vida son tres días te mandaré una foto de corbata y traje de los domingos la careta para echar a Platón y abrazar a Epicuro muerto el perro se acabó la rabia cierto ciertamente no existe la Soledad entre víznar y alfacar me llamó míster Joyce Ana está triste Valle también Inma ¿y el belén? puedo escribir los versos más tristes esta noche pero no lo haré deja la couleur de feuilles ¡ah! no viene a cuento miento siento contento alimento rima chalé sonrisa y clavé talbo baraja silencio sonaja sole poema eclipse teorema son las doce llueve igual pacogallego una lucha existencial Caos el hombre no es un instrumento no es la muerte es mi muerte yoyismo acto filosófico ¡hombre, despiértate! existe el misterio o sea el vértigo no hay seres sólo existentes la metanoia la conversación (Jaspers).
—A ver, responde ¿por qué soy hombre aquí y ahora? entérate poema no es el quietismo es la dramática del destino he borrado pero lo que quería poner era cretino somos culpables por el sólo hecho de existir ¡vaya suerte! estamos o somos da igual sin razón ninguna va-cí-o-ser-pa-ra-la-muer-te el salto humano hacia???? yo me autodetermino en poema me hago me recreo me prefiero poEmA ¡coño! cogito ergo qué sigues sin creerme POEma cuando te digo que tenemos que Elegir con una eterna conquista ¡pareces tonto! nadie tiene el monopolio del drama cristo es ateo ¿y Dios? ya empezamos otra vez con las preguntitas la muerte es finita eso sí lo entendiste a la primera empirismo ¡por favor, sígueme!
Nada el «otro» Freud es un obseso compromiso verdad es absurdo.
—A ver, respóndeme, pero no me salgas con líricas ni gaitas.
         —
                   —
—el poema se me fue.

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